北风卷着碎雪灌进领口时，此时我正蹲在沈阳城外的土坡上，呼出的白气在睫毛上结出冰花。
远处的城墙在暮色中泛着冷灰，膏药旗在城头猎猎作响，旗杆割裂云层的声响，像极了刺刀划开棉袄的脆响。
脚边躺着个襁褓，粗布边角磨得发白，不知哪个逃亡的母亲遗落的，襁褓里的冻馒头硬得硌手，裂缝里还嵌着去年的麦麸。
“铁铮！”
熟悉的声音从身后传来，带着破风箱般的沙哑。陈墨斋先生拄着枣木拐杖，杖头包浆被手汗浸得发亮，棉袄上结满冰碴，像披了身碎玻璃。
镜片后的眼睛布满血丝，下眼睑垂着紫黑的泪囊，“去哈尔滨吧，那里还有抗联在抵抗。”
他从怀里掏出个油纸包，纸角被体温焐出褶皱，里面是半块发霉的饼子，霉斑青灰如霜，“这是乡亲们凑的……昨儿张婶把陪嫁的银镯子都换了粮票。”
逃亡的队伍一眼望不到头，如同冻僵在雪原上的灰蛇。拄着树枝的老人弓着背，拐杖尖在雪地上戳出密密麻麻的凹点；
背着孩子的妇女把襁褓顶在头上，围巾缝隙里露出婴儿青紫的小脸；瘸着腿的伤兵互相搀扶，绷带渗出的血在雪地上拖出暗红的轨迹。
有人摔倒在雪地里，膝盖磕在冻土上发出闷响，就再也没能爬起来；
孩子的啼哭混着寒风，像碎玻璃刮过锅底，很快被人群的呜咽声吞没。
我搀着陈先生，绣春刀在腰间随着步伐轻轻晃动，刀鞘上的铜环早已被血锈覆盖，抠开锈层能看见底下刻的“卫民”二字，是爹临死前用刺刀刻的。
路过新民县时，我们遇上了溃败的东北军散兵。
一个满脸稚气的士兵蹲在路边啃树皮，指甲缝里嵌着泥土，军装上“918”的编号刺得人眼睛生疼——那数字边缘渗着机油，该是他连夜缝上去的。
“长官说让我们撤……”
他声音发颤，睫毛上挂着冰珠，“可俺们的爹娘还在城里啊！”
话音未落，远处突然传来马蹄声，铁蹄碾碎薄冰的脆响密集如鼓点，几个日本骑兵举着马刀疾驰而来，刀刃在月光下泛着青芒。
“跑！”
人群顿时炸开了锅，棉鞋踩在雪地上发出成片的“咯吱”声。陈先生被挤倒在地，拐杖滚进雪沟，棉袄扯开道口子，露出里面打满补丁的夹袄。
我转身去扶，却看见那名士兵突然端起步枪，枪托抵肩时震落肩头的雪块，对着骑兵扣动扳机。
子弹打偏了，擦着马耳尖钻进树林，马刀却狠狠劈进他的肩膀，血珠溅在雪地上，映照着大地的凄惨。
我抽出绣春刀冲过去，刀锋划破寒夜，带出半道白气，却被另一名骑兵的枪托击中太阳穴，眼前腾起金星时，听见陈先生喊我的声音被风扯得粉碎。
等我醒来时，陈先生正用雪水擦我脸上的血，雪水混着泥土在脸颊划出歪扭的痕迹。
逃亡的队伍已经走远，雪地上只留下凌乱的脚印和几具尸体，其中一具手心里还攥着半块饼子，指缝间冻着暗红的血。
“他们往通辽方向去了。”
先生咳嗽着，每声咳嗽都像在扯动胸腔里的碎玻璃，吐出的痰里带着血丝，落在雪地上洇开小团暗红，“铁铮，你年轻，能跑……别管我这把老骨头了。”
他的枣木拐杖断成两截，截面露出年轮，像块被啃过的骨头。
我背起先生继续赶路，他的骨头硌得我肩胛骨生疼，却轻得像捆干柴。脚下的积雪发出咯吱声，每步都陷进半尺深，裤脚很快冻成硬壳。
夜空划过几颗流星，曳尾转瞬即逝，却照不亮这漆黑的逃亡之路。远处传来零星的枪声，“砰——砰——”像有人在敲生锈的铁门，不知是日军在追击，还是抗联在阻击。
怀里的冻馒头硬得像石头，咬一口掉渣，麦香里混着血腥气，可只要想到哈尔滨的火光，想到还有人在举枪战斗，脚步就不自觉地更坚定了些，靴底与雪地摩擦出的热气，顺着裤管往上爬，暖着冻僵的膝盖。
雪地的尽头，是未知的生死，也是最后的希望——就像埋在冻土下的种子，等着春风来敲开冰层。